Pozo de luz

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De todo un poco y un poco de todo

Uno de esos días para agarrar del cuello a alguien

Estoy que muerdo los huevos a los monos de Gibraltar. Quien quiera verlo que pague, merece la pena; aunque pobres monos, no tiene la culpa de ser antepasados nuestros y menos aún de ser más inteligentes que algunos de nuestros congéneres, empezando por mí.

Hace dos días, un mandril de la subespecie humana aporreo con sus patas la parte delantera nuestro coche hasta que le provocó una serie de desperfectos que lo han hecho acabar en Málaga en la casa oficial con la caja de cambio en mal estado, que no rota. Hasta ahí todo de maravilla.

Pero he ahí que el mecánico o lo que sea que se encarga de hacernos la revisión trabaja allí y antes de nada me puse en contacto con él, quien literalmente me dijo con su ininteligible forma de ver la vida que me pusiera en contacto con un mail de su jefe que era quien iba a hacer la reparación y que le mandara las fotos con los desperfectos para que hiciera una estimación previa mientras mandaba el coche con la grúa por el seguro. Vamos bien, ¿no?.

El mecánico jefe, un tipo amable,me arregla lo del cambio en un día, puesto que el coche está en garantía y me llama diciendo que en unos días me lo manda. La verdad es que el coche nos hace falta porque vivimos en las afueras.  Pero en estas que se pone el “listo” que nos hace el mantenimiento y dice que ya que vive en el pueblo de al lado y que lo trae él, me pone a su jefe para que se lo diga y le doy el permiso pertinente, puesto que hace año y medio que lo conozco. No es que me agrade, pero es lo que hay.

En cuanto al golpe y ante la falta de liquidez en las nóminas del Ayuntamiento de Estepona, le digo que no me arregle la parte delantera al mecánico jefe, que dado que no dispongo de lo que los cínicos llaman “cash”, se espere a que amaine el temporal, y el me dice que tranquilo, que no pasa nada, porque no perjudica al coche para nada.

De esto hace tres días. Esta mañana me llama el mecánico que me hace las revisiones hecho un basilisco porque le he dicho a su jefe que le mandaría el coche en vez de mandárselo a él. Ante mi estupor y mi sorpresa , le digo que claro, que si él me dice que trabaja con la casa oficial y que del golpe se van a ocupar ellos y que si incluso me hacen mandar fotos a un mail para el presupuesto que lo lógico era pensar que era ese taller quien iba a hacer la reparación a través de ellos. La bronca ha sido del 15 porque dice que él ha perdido puntos con su jefe por culpa mía, por no decirle que no, que la reparación la tenía que hacer él y no su jefe.

El resultado es que el tipo tiene mi coche, por cierto es un coche sin carnet, que está a 100km de mi casa y ahora pretende cobrar por traermelo cuando se ofreció gratis a hacerlo porque vive en el pueblo de al lado.

¿Qué hago con el tiparraco este?, lo cuezo o lo enriquezco???

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Morimos en todo aquello en lo que no ponemos en alma

En cada beso que damos sin ganas morimos
en cada saludo desperdiciado,
cada vez que hacemos algo a la fuerza desvivimos
morimos, porque es faltarle al respeto a la vida,
fallar la confianza que esta ha puesto en nosotros.

No vivir, es como no disfrutar de un buen vino
como no gozar del mejor sexo que te ofrezca la mejor piel
como negar a tu amor tu mejor “te quiero”
Como negar que el horizonte existe y que el sol caliente
no vivir es besar en la boca a la muerte.

Para luego ya es tarde, como dicen por aquí
y del verano pasamos al otoño y luego al invierno
donde las canas dan frío a la eterna soledad,
esa que nos espera a la vuelta de la esquina, como una puta
ajada, sin dientes, pero con la seguridad de que iremos con ella

Es por ello que busco la primavera entre mis lineas e ideas
busco, el calor del sol del verano que aún me alumbra
salgo del fango, me lavo, resplandezco de tanta ponzoña
y beso tus labios, porque de momento, yo aquí me quedo.

y es que morimos en todo aquello en lo que no ponemos el Alma…y yo no quiero morir mientras te tenga a mi lado…

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El tren Blanco de los desheredados

Corría el año 2002 ,cuando por cuestiones familiares visité Buenos Aires. Era una noche de verano en Enero (invierno en Europa), cuando por la zona de Vicante López, una de las más adineradas de la capital de la República Argentina, tanto, que la Residencia Oficial de la Presidencia de la Nación, llamada “La Quinta de los Olivos” está ubicada allí.

Recuerdo en esa calurosa noche de enero, que en una de las avenidas paramos el coche para dejar pasar un tren y mi piel se erizó. Mis ojos no daban crédito a lo que veía, puesto que como sacado de una película de terror, una serie tras otra de vagones desconchados, sin luz ni cristales, desprovistos de las más elementales medidas de higiene ,llenos de personas cuyas caras parecían todas iguales (la desesperanza y el sufrimiento, tiende a que nuestras caras sean iguales) miraban no hacia Buenos Aires, sino hacia un futuro vacío de esperanza, o hacia un futuro tan a corto plazo como el de una sola noche dedicada a su modo de vida: el cartoneo (la venta de cartón por cuatro pesos mal pagados).

Me sentí culpable y mal, anoté cada segundo en mi mente, que es el cuaderno que un periodista nunca debe olvidar a falta de uno de papel.

Años después he sacado los apuntes al ver un reportaje acerca de ese tren donde la desesperanza se reúne con los desheredados en un akelarre de miseria cuyo horizonte no tiene fin.

Y lo más curioso del caso es que durante el paso del tren se hizo en mi cabeza un silencio que me impidió oir el ruido de los vagones…¿sería mi conciencia?.
Si queréis tener más información acerca de este movimiento

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¿Qué pasaría si cometieramos un sincericidio?

Hay muchas formas de quitarse de la vida, pero hay otras de insuflarte vida.
Para mí, con perdón de todos vosotros mi forma de vida es la provocación en forma de sincericidio llevada a su máxima expresión. Por decirlo así me gusta provocar a la “gilipollatura”, que no es más que una clase social no reconocida pero que están inmersos en cualquier estrato de la sociedad.
Como decía el maestro Umbral, que tenía su punto de gilipollas al cincuenta por ciento que de genio de las letras: ““El gilipollas por definición lo es de cuerpo entero. Se es gilipollas como se es pícnico, barbero, coronel, sastre, canónigo o notario: de una manera genérica y vocacional“.
Yo por mi trabajo, trato con gilipollas en grado supremo al cabo del día a mansalva, y os juro que me sacan de quicio, de ahí me viene el espíritu provocativo e irónicamente provocador con el que a veces ataco a estos seres impertérritos ante la pasividad de sus atrofiadas neuronas.
El sincericidio te pasa factura en la salud. Que duda cabe que las guerras causan heridas y cuando tienes varios frentes abiertos, en algunos bajas la guardia y te puedes llevar una hostia del quince.
Es por ello, amigos míos, entre los cuales no hay ningún gilipollas, que os llamo a la lucha contra esos seres, divertíos con ellos, jugad, tomadles el pelo y cuando veáis que pueden ser peligrosos y que pueden dañar vuestro espíritu , dejadlo, que las ouijas y los fantasmas solo traen mal fario. Pero si veis a algún gilipollas jodedle de mi parte.

?Os imagináis que pasaría si cometiéramos ese sincericidio?. Yo lo he hecho, y ajjajajja, a veces merece la pena, otras te pueden cortar el Pene.

Imaginad decirle a la cara a los jefes, a la familia, a los que van de amigos y te apuñalan, a las trepas del trabajo, al vecino que te putea, al director del banco que pasa de tu euribor, al que te increpa en el coche…que orgasmo, por Dios, decirle a todos ellos,si es que lo son…GILIPOLLAS.

PD:OJO, UTILIZAR ESTA PALABRA SOLO EN CASO DE EMERGENCIA.

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¿Mira que si somos el sueño de un Dios?

Decía alguien tan sabio como Einstein, que Dios jugaba con nosotros a los dados, lo cual ya nos daba a suponer que el ser supremo ya tenía un problema: la ludopatía. últimamente estoy viendo mucho gurú barato, incluso un administrativo de mi empresa ha escrito un libro de autoayuda (después de que se quedara tocado el día que la novia lo dejara en el altar), y ahora hasta receta hierbas que te ayudan hasta a curarte de una depresión…olvida el citalopran y chupa regaliz. Por otro lado esa santa compaña que son los curas, garantizándote un trozo de cielo bajo pago, chamanes insolentes que dicen convertir el vino en sangre, cual vampiros que idiotizan a una derecha perpleja ante los desmanes de una izquierda aburguesada…¡donde iremos a parar!. ¿no será todo esto una broma de Dios?, ¿no será que el tipo es un cachondo de tomo y lomo y se rie de nosotros?, ¿no será simplemente que vivimos en su mente y está ocioso ,viejo e imagina historias que no son más que nuestras vidas?. En nuestros casos vale… pero hay otros, que si esto fuera verdad, sería una broma pesada. espero que no sea así.

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Soy una persona espiritual, con un leve toque materialista

He dedicado mi vida a buscar lo que me ha faltado y con ello he llegado a descuidar lo logrado. Tengo una familia perfecta compuesta por mi mujer y por mí, pero en mi afán de buscar una familia más grande, solo me he encontrado los restos de una explosión cuyo núcleo ha dejado esquirlas llenas de uranio, que por ende están envenenados y que dañaban la salud de mi espíritu. Luego esa familia la he conseguido en amistades, porque lo que no existe por imposición, la vida te lo regala por añadidura. La misma crisis he tenido en cuanto a mis creencias. Yo fui educado en colegio de Agustinos preocupados más por la solvencia de mi familia que por la salvación y formación de mi Alma. En cuanto mis padres se separaron, ya dejé de ser persona y pasé a ser un estorbo puesto que no era un ejemplo cristiano para los demás niños… y si bien mi padre era para ellos una gran persona, ya que seguía siendo el mecenas del colegio en nombre de sus sobrinos, yo era un principito defenestrado desde una cruz acusadora rica en oro y hecha de una madera noble, contraria , muy contraria a los sentimientos de los curas que conformaban ese colegio. NO me siento representado por la Iglesia Católica, sino al revés insultado, avergonzado y simplemente excluido de un club del que para nada quiero pertenecer, porque me asquea su actitud ante la vida y ante el Mundo de hoy en Día. Lo siento, pero mi abuela materna, la única que he tenido me decía: “nunca le beses la mano a un cura, que solo Dios sabe donde la ha puesto antes”…ahora lo entiendo todo y quizá quiera volver al origen de la religión, al judaísmo.

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Internet es un reflejo de una sociedad neoviolenta

Si, he de reconocer que el hecho de que algunas personas se escondan en el más mísero de los anonimatos para poder insultar sin el menor pudor, pero con una cobardía, un rencor, una violencia y una saña no conocida los foros de internet, hace que nazca un nuevo tipo de personaje: “el neoviolento digital” que circula ávido de sangre por páginas y foros, y  que se reconoce por dos rasgos fundamentales que a los ojos de cualquier personas mínimamente formada no pueden pasar desapercibida:

1.- La saña con la que actúan es el fruto de una deficiente educación; algo que les hace sentirse inferiores a los demás y por ende sin argumentos con los que contraatacar a aquellos por los que se siente imaginariamente atacados. De ahí nacen los insultos chabacanos, el sentirse superiores por sobar frases ya manidas por otros deficientes culturales como ellos, de manera que entre ellos siembran las bases de una subcultura entre las que el insulto es el principal de los argumentos.

2.- La saña es traducida generalmente a su propio idioma, que generalmente corresponde a su propia fonética y por tanto nada que ver con la ortografía; algo que choca a la hora de leer y nos da la pauta de que a más faltas, más saña y a más saña, menos argumentos.

Ya lo decía Fernando Pessoa:

“La gramática
es más perfecta
que la vida.

La ortografía
es más importante
que la política.

La suerte de un pueblo
depende del estado
de su gramática.”

¿Qué puedes contestar entonces a alguien que por ejemplo  te llama “Jilopollas”?. Pues que aprenda a escribir y a argumentar. Por ese orden.

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De salud y cultura

Esta mañana he tenido que pasar por mi querida Málaga. Motivos de salud: resulta que tengo temblores en la mano izquierda e interrupciones involuntarias en el habla que se traducen en balbuceos y que duran segundos; algo que afecta a mi trabajo de manera seria, por lo que he tenido que acudir a mi neuróloga para descartar algo serio, tipo ictus, Parkinson o dolencias que sean graves… si no estoy ingresado es que no debo estar mal, aún así me tienen que hacer un Tac craneal para descartar cualquier tipo de lesión en el cerebro y establecer un plan para evitar los temblores y los problemas en el habla.

Tras esto, me he relajado con mi mujer acudiendo a uno de los sitios que más me gustan de esta ciudad, que es el Centro de Arte Contemporáneo, El CAC donde además de una exposición de Carmen Riera, hay una muestra de Jack Pierson preciosa en la que vemos el resultado genial de sus obras que no son ni mas ni menos que  frases o palabras resultantes del ensamblaje de letras procedentes de letreros desechados de diferentes materiales.

Luego de recrear la vista hemos dado gusto al cuerpo con los pantalones puestos y hemos comido barato y de maravilla en el Restaurante del CaC un placer para la vista, el olfato, el gusto y el bolsillo, y es que… no hay mal que por bien no venga…

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Estado de ánimo

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El cuento de la lechera a la inversa

Soy de esas personas que tienen la puta manía de no mentir. Es más, soy de esos seres humanos que pecan de bordes y son prejuzgados por su entorno por el simple hecho de ejercer el derecho al sincericidio, o la brutal acción de decir lo que pienso a la cara en el tono y con la saña con la que el interlocutor me trate o intente hacerse el importante conmigo.

Me desborda la gilipollez y la prepotencia. Es más que probable que yo sea un gilipollas y por ende no soporte a la gente como yo; pero el hecho constatable es que me supera la mentira porque carece de razonamiento y acaba en el “porque lo digo yo”, única base fascista sobre la que se sustenta la mayor de las polladas, que es la mentira.

Y todo esto viene a colación porque estoy harto de que a cada bocanada de aire viciado que respiro y que indefectiblemente se transforma en un eructo de pútrida sinceridad, mis enemigos, que son aquellos que no me consideran amigo, ni compañero, ni nada parecido, aducen sin piedad ni compasión, no de mí, sino de la vergüenza, que es un valor a la baja entre los cobardes,  que miento.

Mentir no es de hombres, ni tampoco de mujeres, mentir es de cobardes y como no existen cobardesas, los cobardes no tienen género, pero todos y todas son del género cobarde… de naturaleza chivata o chivatos, gusanos escurridizos  y con propensión a hacer grupitos en los que machacar a las personas, tramar estrategias y conseguir lo que más anhelan, acabar con su víctima, calmando sus negras almas entre ellos de manera que puedan pasar a la siguiente…

¿Creeis que miento?…yo no…los conozco, porque van por la vida bebiendo de tu alma hasta que secan tu ser, haciendo que pierdas lo mejor de ti, tus ilusiones y la autoestima.

A ver si se va a romper el cántaro de tanto decir verdades…

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