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Despertando en la España franquista

Me parece que estoy en un episodio de Cuentamé, pero sin la importancia que ha tenido para España el trabajo realizado para nuestra democrácia por la familia Alcántara, puesto que sin ella, nada hubiera sido posible.

Me parece ver la portada del ABC en blanco y negro y la cara del Lute, sustituída por la del padre de una niña tinerfeña fallecida a causa de un edema causado tras la caída de un columpio, algo que los periodistas y el director de este medio no han sabido esperar a saber; sino que en una acción que en otros tiempos, cuando el dictador vivía, les hubiera valido el Premio Nacional de la Prensa del Movimiento, han juzgado,  condenado y  ejecutado mediaticamente a un inocente, puesto que el padre de la criatura, pese a estar detenido, no ha sido el autor de la muerte de su hija.

Esto no es periodismo. Es indignidad humana. Todo no vale por vender más periódicos.

No creo que tengan valor de pedir perdón. Aunque se pueden enfrentar a una demanda ejemplar.

Por cierto, os recomiendo leer un post de Guerra eterna acerca del tema

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Uno de esos días para agarrar del cuello a alguien

Estoy que muerdo los huevos a los monos de Gibraltar. Quien quiera verlo que pague, merece la pena; aunque pobres monos, no tiene la culpa de ser antepasados nuestros y menos aún de ser más inteligentes que algunos de nuestros congéneres, empezando por mí.

Hace dos días, un mandril de la subespecie humana aporreo con sus patas la parte delantera nuestro coche hasta que le provocó una serie de desperfectos que lo han hecho acabar en Málaga en la casa oficial con la caja de cambio en mal estado, que no rota. Hasta ahí todo de maravilla.

Pero he ahí que el mecánico o lo que sea que se encarga de hacernos la revisión trabaja allí y antes de nada me puse en contacto con él, quien literalmente me dijo con su ininteligible forma de ver la vida que me pusiera en contacto con un mail de su jefe que era quien iba a hacer la reparación y que le mandara las fotos con los desperfectos para que hiciera una estimación previa mientras mandaba el coche con la grúa por el seguro. Vamos bien, ¿no?.

El mecánico jefe, un tipo amable,me arregla lo del cambio en un día, puesto que el coche está en garantía y me llama diciendo que en unos días me lo manda. La verdad es que el coche nos hace falta porque vivimos en las afueras.  Pero en estas que se pone el «listo» que nos hace el mantenimiento y dice que ya que vive en el pueblo de al lado y que lo trae él, me pone a su jefe para que se lo diga y le doy el permiso pertinente, puesto que hace año y medio que lo conozco. No es que me agrade, pero es lo que hay.

En cuanto al golpe y ante la falta de liquidez en las nóminas del Ayuntamiento de Estepona, le digo que no me arregle la parte delantera al mecánico jefe, que dado que no dispongo de lo que los cínicos llaman «cash», se espere a que amaine el temporal, y el me dice que tranquilo, que no pasa nada, porque no perjudica al coche para nada.

De esto hace tres días. Esta mañana me llama el mecánico que me hace las revisiones hecho un basilisco porque le he dicho a su jefe que le mandaría el coche en vez de mandárselo a él. Ante mi estupor y mi sorpresa , le digo que claro, que si él me dice que trabaja con la casa oficial y que del golpe se van a ocupar ellos y que si incluso me hacen mandar fotos a un mail para el presupuesto que lo lógico era pensar que era ese taller quien iba a hacer la reparación a través de ellos. La bronca ha sido del 15 porque dice que él ha perdido puntos con su jefe por culpa mía, por no decirle que no, que la reparación la tenía que hacer él y no su jefe.

El resultado es que el tipo tiene mi coche, por cierto es un coche sin carnet, que está a 100km de mi casa y ahora pretende cobrar por traermelo cuando se ofreció gratis a hacerlo porque vive en el pueblo de al lado.

¿Qué hago con el tiparraco este?, lo cuezo o lo enriquezco???

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La libertad de expresión como forma de suicidio

Si, creo que el titular lo resume todo. Para un periodista de medio pelo como yo, la libertad de expresión es una forma de suicidio. En el momento que la propones quedas apartado, en el momento que la intentas ejercer, pasas e un extraño mundo lleno de teletipos, como si fueras becario y en el momento que la ejerces mueres como periodista.

Hay muchas formas de matar a un periodista, no como persona, pero si como profesional. Ignorar su capacidad o negar su valía hasta que este termina por creer que es un inútil (caso que he vivido).

Apartarlo de actos porque según la dirección no era apto para desarrollar cierto tipo de actividades que podian dañar la imagen del partido que gobernaba (cosa que he vivido). Ver como tus compañeros , con muchos menos años de experiencia ascienden y tienen programas y oportunidades, e incluso te quitan tu propia creación para dársela a otra persona (cosa que he vivido), en fin, al final del camino te das cuenta que ni has logrado tu objetivo, ni , la verdad conduce a que te reconozcan sino a que te agredan , al menos donde vivo.

Yo ya no me creo periodista en el sentido estricto de la palabra. Tampoco quiero ser el periodista que me proponen como modelo, porque entre eso y puta, prefiero vender mi cuerpo que mi alma y de paso algún cliente tendrá un buen cuerpo.

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Aquel papel del Elefante

Leyendo un Tweet de Berto Romero en el que dice que » Las toallitas húmedas para el bullate, qué gran invento!!» tengo que darle la razón, es más, le he contestado que dada su juventud no es posible que su «bullate» se haya topado con el mítico papel del «Elefante». Berto me contesta «@jacinperez ooh, qué añejo. Ese ha visto culos de posguerra». Y yo le respondo «@Berto_Romero y el mio de 42 años y supongo que hasta el de andreu que andará por mi edad.

El caso es que cuando salías de pequeño de ese cuarto de baño tu cara tenía un rictus de sufrimiento, de dolor como si te hubiera rajado tu intimo ser anal con papel de lija. y si, Berto… que bueno eso de las toallitas… aunque haya gente que se acuerde del Elefante aún.

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Morimos en todo aquello en lo que no ponemos en alma

En cada beso que damos sin ganas morimos
en cada saludo desperdiciado,
cada vez que hacemos algo a la fuerza desvivimos
morimos, porque es faltarle al respeto a la vida,
fallar la confianza que esta ha puesto en nosotros.

No vivir, es como no disfrutar de un buen vino
como no gozar del mejor sexo que te ofrezca la mejor piel
como negar a tu amor tu mejor «te quiero»
Como negar que el horizonte existe y que el sol caliente
no vivir es besar en la boca a la muerte.

Para luego ya es tarde, como dicen por aquí
y del verano pasamos al otoño y luego al invierno
donde las canas dan frío a la eterna soledad,
esa que nos espera a la vuelta de la esquina, como una puta
ajada, sin dientes, pero con la seguridad de que iremos con ella

Es por ello que busco la primavera entre mis lineas e ideas
busco, el calor del sol del verano que aún me alumbra
salgo del fango, me lavo, resplandezco de tanta ponzoña
y beso tus labios, porque de momento, yo aquí me quedo.

y es que morimos en todo aquello en lo que no ponemos el Alma…y yo no quiero morir mientras te tenga a mi lado…

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El tren Blanco de los desheredados

Corría el año 2002 ,cuando por cuestiones familiares visité Buenos Aires. Era una noche de verano en Enero (invierno en Europa), cuando por la zona de Vicante López, una de las más adineradas de la capital de la República Argentina, tanto, que la Residencia Oficial de la Presidencia de la Nación, llamada «La Quinta de los Olivos» está ubicada allí.

Recuerdo en esa calurosa noche de enero, que en una de las avenidas paramos el coche para dejar pasar un tren y mi piel se erizó. Mis ojos no daban crédito a lo que veía, puesto que como sacado de una película de terror, una serie tras otra de vagones desconchados, sin luz ni cristales, desprovistos de las más elementales medidas de higiene ,llenos de personas cuyas caras parecían todas iguales (la desesperanza y el sufrimiento, tiende a que nuestras caras sean iguales) miraban no hacia Buenos Aires, sino hacia un futuro vacío de esperanza, o hacia un futuro tan a corto plazo como el de una sola noche dedicada a su modo de vida: el cartoneo (la venta de cartón por cuatro pesos mal pagados).

Me sentí culpable y mal, anoté cada segundo en mi mente, que es el cuaderno que un periodista nunca debe olvidar a falta de uno de papel.

Años después he sacado los apuntes al ver un reportaje acerca de ese tren donde la desesperanza se reúne con los desheredados en un akelarre de miseria cuyo horizonte no tiene fin.

Y lo más curioso del caso es que durante el paso del tren se hizo en mi cabeza un silencio que me impidió oir el ruido de los vagones…¿sería mi conciencia?.
Si queréis tener más información acerca de este movimiento

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¿Qué pasaría si cometieramos un sincericidio?

Hay muchas formas de quitarse de la vida, pero hay otras de insuflarte vida.
Para mí, con perdón de todos vosotros mi forma de vida es la provocación en forma de sincericidio llevada a su máxima expresión. Por decirlo así me gusta provocar a la «gilipollatura», que no es más que una clase social no reconocida pero que están inmersos en cualquier estrato de la sociedad.
Como decía el maestro Umbral, que tenía su punto de gilipollas al cincuenta por ciento que de genio de las letras: «“El gilipollas por definición lo es de cuerpo entero. Se es gilipollas como se es pícnico, barbero, coronel, sastre, canónigo o notario: de una manera genérica y vocacional“.
Yo por mi trabajo, trato con gilipollas en grado supremo al cabo del día a mansalva, y os juro que me sacan de quicio, de ahí me viene el espíritu provocativo e irónicamente provocador con el que a veces ataco a estos seres impertérritos ante la pasividad de sus atrofiadas neuronas.
El sincericidio te pasa factura en la salud. Que duda cabe que las guerras causan heridas y cuando tienes varios frentes abiertos, en algunos bajas la guardia y te puedes llevar una hostia del quince.
Es por ello, amigos míos, entre los cuales no hay ningún gilipollas, que os llamo a la lucha contra esos seres, divertíos con ellos, jugad, tomadles el pelo y cuando veáis que pueden ser peligrosos y que pueden dañar vuestro espíritu , dejadlo, que las ouijas y los fantasmas solo traen mal fario. Pero si veis a algún gilipollas jodedle de mi parte.

?Os imagináis que pasaría si cometiéramos ese sincericidio?. Yo lo he hecho, y ajjajajja, a veces merece la pena, otras te pueden cortar el Pene.

Imaginad decirle a la cara a los jefes, a la familia, a los que van de amigos y te apuñalan, a las trepas del trabajo, al vecino que te putea, al director del banco que pasa de tu euribor, al que te increpa en el coche…que orgasmo, por Dios, decirle a todos ellos,si es que lo son…GILIPOLLAS.

PD:OJO, UTILIZAR ESTA PALABRA SOLO EN CASO DE EMERGENCIA.

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¿Mira que si somos el sueño de un Dios?

Decía alguien tan sabio como Einstein, que Dios jugaba con nosotros a los dados, lo cual ya nos daba a suponer que el ser supremo ya tenía un problema: la ludopatía. últimamente estoy viendo mucho gurú barato, incluso un administrativo de mi empresa ha escrito un libro de autoayuda (después de que se quedara tocado el día que la novia lo dejara en el altar), y ahora hasta receta hierbas que te ayudan hasta a curarte de una depresión…olvida el citalopran y chupa regaliz. Por otro lado esa santa compaña que son los curas, garantizándote un trozo de cielo bajo pago, chamanes insolentes que dicen convertir el vino en sangre, cual vampiros que idiotizan a una derecha perpleja ante los desmanes de una izquierda aburguesada…¡donde iremos a parar!. ¿no será todo esto una broma de Dios?, ¿no será que el tipo es un cachondo de tomo y lomo y se rie de nosotros?, ¿no será simplemente que vivimos en su mente y está ocioso ,viejo e imagina historias que no son más que nuestras vidas?. En nuestros casos vale… pero hay otros, que si esto fuera verdad, sería una broma pesada. espero que no sea así.

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